До свидания, лес!

Какое чудесное утро: и роса, и грибы, и птицы... Но ведь это уже осень. Березки желтеют, трепетная осина шепчет: "Нет опоры в поэзии: роса высохнет, птицы улетят, тугие грибы все развалятся в прах... Нет опоры..." И так надо мне эту разлуку принять и куда-то лететь вместе с листьями.

М. Пришвин

Поздней осенью мы прощаемся с лесом. Шуршат мертвые листья, устилая лесные дорожки и тропы осенним цветом, покоятся на выцветшей траве, окружая ствол промокших, оголенных деревьев, укладываются рядышком, глядят в потускневшее небо, прощаются...

Все реже, по-осеннему скупо выпадают солнечные дни. Все чаще печалится небо, прикрываясь серыми клочьями спешащих куда-то низких облаков. Осиротели поля, и только за лесом, нарушая величественный покой стареющей осени, устало рокочет трактор, переворачивая остывающую землю.

Опустел лес. Приблизились дали. Притихли в ожидании холода деревья. Успокоились муравейники. Не слышно птиц, и только изредка поменяет место осторожная сорока, наполнив звонкий воздух грустным стрекотом.

Сошли грибы, но кое-где по оврагам еще сохранился неповторимый запах грибной сырости. Ушло, кончилось грибное раздолье, отшумели радующие душу грибника ливни, и скоро-скоро последние, пропущенные семьи веснушчатых опенков будут запорошены снегом.

А ведь еще недавно все было по-иному. Давно ли мы радовались ошеломляющим грибным находкам, любовались позолотой дорогих русскому сердцу кудрявых берез. Лес был полон людских голосов, ауканья, беспокойных перекличек. Еще совсем недавно мы провожали задумчивым взглядом косяки отлетающих журавлей... Как все изменилось!

Моросящий дождь кутает небосклон серой непроглядью, плещется в мутных лужах раскисших проселочных дорог. Унылая, скучная пора.

Но стоит ли печалиться? Отморозится зима, отбушуют метели, промчатся вешними водами и первыми цветами весенние месяцы, а там и лес, глядишь, подобреет грибами... Все вернется, все возвратится, все повторится. Всему свое время, свой черед, свое начало. Так нужно ли печалиться?

Счастлив тот, кто всем сердцем навечно породнился с лесом, приметил грибные местечки. Не пропустит он грядущую грибную пору! Хорошо тому, кто рано поутру умывался прохладной влагой беспокойного лесного ручейка, расплескивая сквозь пальцы серебристые капли, кто коротал иссиня-черные осенние долгие ночи, сидя возле хрустящего сушняком осторожного огонька. Счастлив тот, кто наедине с тишиной рассудил и взвесил все прожитое и пережитое, помечтал о будущем, подумал о настоящем. Хорошо тому, кто нашел в лесе верного друга, частицу своей души, своей жизни...

Да, кончилась, отбушевала красками осень. Ушла, уступила место холоду. За двойными рамами кружится, кружится мокрый снег, лепит белые шапки на засохшие бутоны астр в опустевшем соседнем сквере, припудривает зонтики редких прохожих. Распрощалась осень, кончилась пора грибная. Все кончилось до будущего года!

До свидания, лес! До новой встречи!..