Побратим боровика

Разнолесьем, по извилистой тропинке в частом ельнике вперемежку с цепкой молодью граба иду я, толкая вперед свой мопед. На багажнике - корзина, полная грибов. На неровностях она пошатывается, так и норовя меня спихнуть в сторону. "Скорей бы, - думаю, - просека, уж тогда я с мопедом поменяюсь обязанностями - не я его, а он меня повезет".

Вспотел до испарины. Но вот наконец-то и просека. Молодцы, лесоводы, умеют благоустраивать лесные просеки. Они их не просто прорубают, а корчуют пни, по краям кюветы для стока вод прокапывают, проезжую часть грейдером утюжат. От нашего брата-грибника им тоже поклон. Вот сейчас на перекрестке беседка будет, можно в ней отдохнуть.

Ну, конечно, вон она! Неказистый навес на шести столбиках под могучим грабом, под ним - пара скамеек, из неочищенных березовых слег сделанных. Красиво, а главное, удобно: сядешь" прислонишься к пряслу, расслабишь мускулы и хочешь - табачком побалуйся, хочешь - просто посиди, подыши полной грудью ароматным воздухом леса.

В беседке, вижу, человек. Сразу определил: грибник матерый. Бывает так: увидишь, по лесу ходит гражданин с ведром. Шлепает сапожищами по чему попало, вместо палочки-выручалочки в руке у него чуть ли не дубина. Размахивает ею, беспощадно бьет по вершинкам молодых деревьев. А то и поет, да так, что голосом птиц пугает. Сразу видать, что грибник он аховый, и нет симпатии к такому человеку.

А другого встретишь - он как магнитом к себе тянет. И ведерко-то по-другому в руках держит, не гремит им, и палочка-выручалочка у него выглядит как важный инструмент, и ходит он без: шума, без показухи - словом, соблюдает полный этикет в лесу. Как к такому не подойти и не обмолвиться добрым словом... Вот сейчас в беседке - именно такой, настоящий. Сидит важна, спокойно, смотрит на переполненное грибами ведро, по краям утыканное папоротником, и глубокомысленно думает о чем-то своем.

- С добрым трофеем! - говорю.

- Присаживайся, - отвечает. - Дух перевести не мешает. Впереди немалый путь, до города-то. Хоть и на мопеде... А я вот гляжу на свои трофеи и удивляюсь. Поддался азарту и положил в ведро неизвестно что.

Он берет гриб из ведра, показывает.

- Белый - не белый, моховик - не моховик. Нашел его среди елок в кукушкином льне. Белые растут под елями обычно приземистые, толстые, и шляпки у них не очень румяные, а этот, глянь-ка, шляпка, как у белого-боровика, темно-каштановая, мякоть под шляпкой темно-зеленая, как у моховика, и ножка не толстая, тоже как у моховика. А запах белого гриба.

- Не лжебелый ли? - спрашиваю.

- Да нет, на изломе не розовеет. На зуб клал - не горчит. Присмотрелся я повнимательнее к грибу.

- Польский гриб! Вот что это - польский...

Он озадаченно посмотрел на меня.

- Ну вот, а хотел похвалиться - двадцать семь белых нашел. Белые-то я, не как прочие грибы, - на штуки считаю. Стало быть, на одну штуку их в ведре меньше.

Но я его успокоил. Рассказал, что у польского гриба вкусовые качества не ниже, чем у боровика, а некоторые находят, что даже лучше. Да и растет он в еловых лесах среди белых, можно сказать, побратим белого гриба. Так что полный резон и его на штуки считать...